lunes, 3 de septiembre de 2012

ADICCIÓN A LO LEVE incierto /desde Si tan sólo existieras/

   









de Si tan solo existieras, el 21




ADICCIÓN A LO LEVE incierto




Como en lento devenir de horas no pasadas
                                                                    pero ciertas

Como sucede cuando intensamente la borrasca
y solo     en la noche      el arcoiris recordamos
                                                                    y sufrimos
porque la memoria se arma de modo inesperado

y los ancestros /y los ancestros de los ancestros/
y sus sacerdotes rituales
tratan de imponer ecos de sueños
//los hábitos que jamás fueron carne//
humo de sugerencias: cualquier desatino
que pareciera posible y necesario
que mitos      y revelaciones      que creencias     o isopos litúrgicos
y lentos pero con certeza acostumbran a lo imposible fantasioso
al desarrollo de lo etéreo incierto y confortante como misterio

Saber del viento /su desenfreno quieto      su apego impersonal
o la nostalgia cuando lo húmedo levanta
y el pánico cuaja en fiebre y la zarza ilumina:

Haber sido el último
como enfermo de fin de semana en el internado ajeno
o la antesala del desierto
el día que esperaban
o esa llegada tarde al rito del pan y del canto

Como sería en la estación definitivamente a la deriva
                                                     y la congoja
y la destruida esperanza
                                                     y no quedándolos y mejor huidos
y ella que a ser jamás llegó
                                                     parte de la sombra:
cuando ya la estación del verano estaba en el recuerdo
y el silencio en su borrasca  insinuaba desazones

La ausencia cotidiana aquello que no cierto
y jamás como delirio pues el pasado no retorna
y sólo entonces se conoce vagamente esa mirada pastel
o ácida
esos pescadores y flacuras
y hasta prefieren los cuentos tranquilizantes
y los falsos misterios sustitutos

Esa con levedad de ojos desconocidos que pasaron

Esos momentos como en fuga:
cuando sabían que allí sí
que allí sí se iba // y pudieron hacer nada
siquiera bajar del tren /que había a destiempo
o ingresar a la carrera a la clase de primeros
o fijar como real uno de los bancos

pues en blanco queda
bajo una forma de Mónica alegre / o de Paula sola:
o de sombra que no vuelve

Cómo saberlo / no podrán ya capturar
ni sabrán jamás del misterio   /       acosa y perturba
y el olvido?                           /       comenzar de nuevo

Esos bancos de la plaza?

Una memoria de fragmentos y atrapes impide
a los ciruelos en flor cuajar los encuentros
que sugieren

Como esas caricias que lamentan nunca
y tienen su atolondrado destiempo
perturbando la certeza de otras que serán delicias
nuevamente mañana / pero no las añoran

Aunque recuerden las fiestas de la primavera
y los tumultos en la plaza
astillados parecerán / o amargos querrán hasta olvidos

Como palabras ajenas subrayadas por extrañas manos
sus líneas de rastros inexistentes
sus esoterias y ritos reiterados hasta el cansancio
pero ciertos / tan que ya solo viven / para descifrar
su íntima inquietante: ida y confusa
como esa fiesta que languidece
                                             y claro que persisten

Como siniestras apenas demoradas
letras / ese impersonal indeseado huidizo
correo Internet / y obsesionan la tardanza

Como cualquier cosa que se queda
como si aletarga
como sin saber partir y confusa
a pesar que lo hayan pedido para nada
y agradecen mientras sepan

Como cualquiera memoria confusa y su rutina
de a ninguna parte
en metáfieras de imaginación concreta que atrapen y resistan
lo huidizo
y la manera que retornan para apaciguar la certeza de la nada

Como si el alma fuera algo más que una palabra
que aún no encuentra su sabiduría y permanencia
cuando se acepta que el corazón no tiene sentimientos
y aún aparecen como anticuchos fantasmas
y aún se los achacan

/mientras aún quede algo de esperanza



frf
últimos ajuste y vapuleos al texto:
martes 18 de agosto de 2015
para su ingreso a La Precaria de In-Éditos




   
   

3 comentarios:

  1. me encanta esa desolacion y esa trizteza errante de tu poema le da un aire de portones cerrados con candado o de estaciones llenas de hojas amarillas o de el sonido del otoño al atardecer...gran poema es mi estilo un abrazo juany morales

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    1. Saludos Paloma, Juany Morales. Gracias por lectura y comentario certero y en apoyo. Muchas veces siento que escribir sobre el ambiente o atmósferas de lo que obsesiona es más adecuado que escribir sobre los asuntos mismos. Me alego que lo encuentres adecuado y gustado te haya. Saludos cálidos. Un abrazo.

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  2. Al pie del cañón, leyéndote, aprendiendo, compartiendo sentires, disfrutando imágenes, admirándote.

    Fuerte abrazo, querido Fernando.

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