domingo, 25 de septiembre de 2011

DÍPTICO DE AMOR PENUDO /el 37 de Acerca de Naufragios/









desde: la parte: La reiteración de la Práctica


de: Acerca de Naufragios



37



DIPTICO DE AMOR PENUDO




Complicado, al menos, decir una cosa por otra y atrapar senti-mientos ajustados a lo ajeno y a lo propio y des y/o amados, y si es que dan en el momento justo a tiempo, pues casi inverosímil tamaña ocurrencia:

Primero construir los ladrillos y apilar: y que no parezcan legos. Ahhhh después desparramar, que aparezcan como casuales. Lo peor: la materia ya es prima, lo cual impone condiciones externas al usuario, fuera de su control o deseos, y como prima: esas deliciosas cercanías que atrapan tanto: sus oscuras humedades, sus pomelos en tinieblas. Viene el canibalismo y la autofagia, y nunca cansa volver sobre lo ya arrojado, porque se es inseguro, o quedamos hambrientos.


Algo frustrante para arquitectos no nacido con destino a tal pasa tiempo, pero dándole y soñando a la pelota, un penal se espera convertir: Uno siquiera al menos.







i

CANCIÓN DEL AMOR MÁS FUERTE QUE LA DISTANCIA

                                                                      Basado en cuento de ciencia ficción
                                                                                                                    del que no se recuerda el título
                                                                                                                    ni su autor: pero todo fue en
                                                                                                                    una roca que grabaron.

Él    seguía
                   sus pasos                           piragua tras piragua

Ella
                   los suyos                           o en la estela de las lanchas
                                                            se amanecían de reojo

Se seguían
                   Se casi tocaban

Se husmeaban el rastro                         como áspides

La noche que se encontraron fueron dos
desesperados / perdidos / en el mismo
comentario:

Virtuales      Sin café                            grabándose las letras

Como pixeles desolados?

//Más unidos-separados que
por esa roca del tiempo en el espacio//

Ni eso!



//A veces recuerda    de Nietzsche    la importancia del punto final
Entonces usa la navaja del corte y queda dudoso//

Adendum: No recuerda quién encontró la roca grabada
si él o ella
pero fuera quien fuera: no supo del verdadero significado
el vértigo o la indiferencia

El hecho no dejó rastros: como si nunca hubiera ocurrido


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ii

CANCIÓN DEL DOLOR TRANQUILO
// la verdad calcinada //

                                                                      <Trata de retenerlas, poeta,
                                                                                                                    cuando despierten en tu mente>
                                                                      Kavafis

Hoy he visto hebras de cabello como mariposas
transparentes / en un relicario
Ahí vivas    invitantes / Aquí inexistentes   a penas memorias

y ni siquiera sutiles      más bien abrutadas    / en proceso de colapso

Abarcan apariencias          su decir en tiempos oscuros
Apaciguan deseos             des-iluminando la esperanza
Acumulan tesoros             crean estallantes augurios
                                         certezas-recuerdos y olvidos-crudos

Mirando al través de los reflejos:

Pero ni así creo en Él:   se dijo a sí mismo

Aunque los alacranes    en ella    sonrían
Las palomas fiestas hicieran en los ojos
Rayos de risas asomen / Truenos de algo como paz aleteen
relampagueando sus demandas de estudiante movediza
El asunto no convence   / y qué importa?

//protejan los Hados sus miradas y deseos//

Porque es tarde:

Es tarde / y el tiempo no retorna
y van con él

y / Ni aunque hubieran despertado



Duele de la vida: porque nació muy temprano o ella muy tarde     No queda más que apilar y seguir como si fueran mandarinas o cajitas o memorias
o chingamientos y temores-cansados


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3 comentarios:

  1. el dolor es para que duela, decía mi padre, pero ese dolor se ha hecho carne desde que lo asesinaron...

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  2. Bueno lo que dice Rocio, pero ella lo ha asumido...seria largo criticárselo hay dolores que se cultivan como flores para que enciendan nuestro jardin...pero aqui en el jardin de Fernando, él, toca otro tipo de dolor...ese inconmensurable dolor de constatar lo "desfasado" cuando no hay cronometria ni cronologia...amar lo que será amado unilateralmente... el retrato, no lo que se amó y se perdió en una pugna real...sino el inmenso amor creativo depositado en alguien con quien nunca será compartido...esa es la noción de alma en pena aunque uno escriba describiendo el amor penudo...y...que el dolor duele ?
    claro! y por éso que necesita hacerse carne...

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  3. si, estimado Francisco, estuvo, está, estará palpable y manifiesto ese "dolor de Fernando", también lo entendí como lo habéis graficado, destacado y sobresaliente, ... no obstante, hay "algo" en Fernando que me recuerda a mi padre... acaso sean esas flores que se cultivan con dolor?, quizás.

    tqm, Ro

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