(desde: <Apuntes para una Scarlett>, el 40)
TÍTULO DE UN TEXTO PEQUEÑITO NO ES LA NADA MISMA
----- Mensaje
original para nada ----- De: Un impío
Para: Scarlett
Enviado: Diciembre
Hacia el 24 a la hora 25
Asunto: Se esparce
En
vez de rodeos que siempre maltratan
mejor
ir directo a la yugular
y ver
qué resulta:
TÍTULO
DE UN TEXTO PEQUEÑITO NO ES LA NADA MISMA
¿Quién
querría una matriushka infinita?
que
adentro muy adentro de su nada
aparezca
la otra nada + pequeñita
y
otra al interior de ésta
aún
más nada más grande + infinita
que
ya nada contenga sino la nada misma
inmensa definitiva y riente
como
un olvido de todo que recuerde
abrirse
a su nada + serena
+ bullente
+ risueña + nadita?
La he
buscado en todas las esquinas
posibles y siempre lo mismo
siempre
ocurre que al abrir su nada
no
hay nada: la nada misma: (la orquídea cósmica)
la de
antes del inicio la del después:
la
definitiva.
Scarlett:
Hay
quienes creen: Existe Pero
mentan Real
Fuera
del tiempo: dicen
y por
toda la eternidad
que no
por los siglos de los siglos
No lo
saben: son poetas o poemas
permanentes
en un tiempo ajeno
de
esos imaginarios
como
esa orquídea cósmica
Nadia:
El
orden del envío de esos últimos
no lo
recuerdo para nada
Se
olvida todo es parte de la muerte
certera
y el
espejo final se acerca Se acerca
Ya se
empaña
El
orden primitivo aparece como un sueño
Rebotaron Era el tiempo de los exámenes
finales
cuando la estación florida
Los
Querubines signando el orden de llegada
la
jerarquía El derecho al discurso de salida
La
adición justifica
la compulsión
de no dejar cabos sueltos
Pero
tratando de palabras
no hay
forma de alcanzar el objetivo
Cada
vez que se quiere completar
algo
es agregado hasta la exclamación o el silencio
Y si
nada: no ha valido la pena
Llamó
la Scarlett Inesperado
Quiere
una copia
Como
la Quenita haciendo aire
en
los cabos haber o a ver
si algo anuda
no
compromete Vive la ausencia
Gosa
sus propios protocolos y yesos
o
rueditas
Esa
parte del mundo que es pura
imaginación embaucamiento
polvo
en las rachas pura escritura
Por
eso el espejo herramienta del
imaginario
parece
real: imita nuestras propias
boberías
y embauques
No
somos más que termitas
Un
abrazo
Fernando
P.S.
Nadia
agrego
copia de ése que
no le
pareció tan atrabiliario o casi
dulce
y transparente
No
pertenece a los años del curso abominable
Es posterior a la peste y su dicha.
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